Уходят люди, и стираются стихи
как строчки мела на сыром асфальте.
Глаза прозрачные останутся сухи,
и не прошепчут губы вслед "прощайте..."
В архиве - восемь строчек Айс ДеТрейн
и удаленный адрес дневниковый.
А я забыл отдать одно лишь слово
ответом к письмам, что сгорят в огне...
Перебираю в памяти навзрыд
знакомым голосом начитанные рифмы,
металла запах, масла и олифы
и верить не хочу, что все, убит...
Я буду думать - это все пути,
Дороги Древние проложены по рельсам.
Ты там, между миров, с пути не сбейся,
и знаешь, мне до срока...
досвети...